A miragem do futuro
A dor nativa do presente
E o sacro-volume do passado
E, ao menos poder saber
A razão dos resultados
E o motivo das apostas
Darem sempre tão errado
Tantas vezes inventaram
E tantas outras ludibriaram
Mas ninguém me soube dar
O segredo que há nos dados
Nenhuma mesa
Ou Sorteio
Me traiu tanto,
Quanto a esperança
De não ser frustrado
Adoro sua trovas , meu pivet '.
ResponderExcluirnão fique se sentindo... U_U lindão
Excluirkkkkkk Poooeetaaa .
ResponderExcluir*----*
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